Para una madre

PARA UNA MADRE

Es injusta esta primavera
que se lleva las flores en vez de traerlas.
Es injusto el domingo
y es injusta la risa.
La estupefacción se presiente en los campos. Estamos mudos.
Callan las aves mañaneras que comían las migas en tu puerta,
calla la fuente y el viento entre los pinos.
El mismo viento que juega a perseguirte,
nos trae tu nombre envuelto en un zumbido.
Ya están aquí los seres de la noche,
la luna grande partida en dos, espera,
se acerca lentamente,
mientras tú vas quedándote dormida.

Las ramas del membrillo
verán brotar las más extrañas flores,
dará frutos amargos este año.
Desde hoy, mi árbol lleva escrito tu nombre.
Tuyo es. Vives en él.
Y cuando cada otoño, los frutos se desprendan,
en plena redondez,
el más hermoso de ellos, el más perfecto de color más dorado,
yo te lo ofreceré.
Siente dulce el olor que perfuma la ropa
y acércalo a tus labios tropicales.
Saborea el jugo dulce y ácido
cuando añores la vida de esa calle, de tu tierra y tu infancia.

Hermosa dulce madre, te vas para guiarnos,
prefieres a la luna.
Ven, quédate un rato más.
Yo te esponjo un lecho de agujas de los pinos,
de césped recién segado, de tomillo y azahar.
Túmbate aquí, descansa no lejos de tu casa,
y quédate otra vez dormida
con esta algarabía de niños y de pájaros.

Es injusta la vida y es extraña, amarga y dulce,
como los frutos del árbol que hoy llora por ti.
Cada vez que lo vea sabré que estás aquí.
Y cuando ya tu cara sea una mancha borrosa en el recuerdo,
con cada primavera,
florecerá el membrillo y vivirás en él,
inflamando despeinada y salvaje,
la vida apacible de los que te conocimos.

( Ana Bataller )

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